Samedi matin. Aéroport de Grenoble. Il y a tellement d’Anglais qui rentrent du ski que j’ai l’impression d’avoir déjà traversé la Manche. Et tous les vols partent à la même heure, donc c’est interminable pour passer à la sécurité. Je n’ai pas le temps de râler, je cours jusqu’à mon avion. Je suis l’avant dernier passager à rentrer. C’était juste.

De l’aéroport de Gatwick, je rejoins Horsham en train et Anso passe me chercher à la gare. On récupère Dave chez le coiffeur, on se pose un peu chez Anso, et direction Londres. Nous mangeons au marché de Borough, je me régale d’un sandwich« pork belly & apple sauce », Dave nous quitte pour l’après-midi. Nous longeons la Tamise avec Anso en attendant Poulette, que nous retrouvons vers 16h30 à la gare de London Bridge. Et c’est parti pour une visite du Tate Museum ! Après cette nongue plongée dans l’art contemporain, et le taux d’hydratation de François chutant dangereusement, nous nous dirigeons vers « the Anchor », histoire de boire une bière ou deux. Mes jambes me remercient de cette pause, mon gosier aussi. Nous quittons Londres, et retrouvons Oliv’, qui a prit le même train que nous pour rejoindre Horsham. Voilà tous les touristes du weekend enfin réuni ! Direction le pub en face de la gare pour un petit Beef Burger & Chips, histoire de ne pas mourir de faim. Puis direction un second pub, pour une autre bière (il faut bien toutes les goûter !). Le Pub ferme tôt et on nous fait comprendre (de façon assez insistante, voire désagréable), qu’il est temps de finir nos vers. Dave nous a rejoins. C’est parti pour un troisième Pub un peu plus « festif ». Ca va de l’anglaise de 40ans surmaquillée en talon haut qui danse avec un anglais tous ce qu’il y a de plus stéréotypé, à la petite pétasse en chaleur qui se trémousse dans tous les sens. Sans parler de la brochette de barmen gays qui officie derrière le bar. Il y en a même un qui pourrait être la petite sœur de Prince (ou son petit frère, enfin on s’y perd).

Mais qu’importe l’endroit, Anso lance la soirée par un « allez ! on commande des shots ?! » La programmation musicale est faite de clips de Rihanna ou de Beyonce, au moins ça compense l’esthétique douteuse des filles locales. Et puis la sambuca aidant, on rigole beaucoup, parce qu’il y a vraiment de tout dans ce bar, même un mec complètement paumé qui tient le poteau ou que le poteau tient. On ne sait pas trop. Nous rentrons à 2h du matin. Nous n’allons pas nous couché, nous ouvrons une bouteille de vin et nous jouons à la wii. François tente d’inculquer les bases de la boxe à Anso et ça se finit mal. Le métier qui rentre dirons-nous. Les blessures restent surperficielles.

Lendemain, petit déj’ à l’anglaise (merci Anso), François lui, dort toujours alors que nous jouons à la console à un mètre de lui. Bienheureux ceux que le sommeil n’épargne pas. Et puis vient l’heure du match. VI Nations, Angleterre-France. Nous n’avons pas pu avoir de places alors c’est dans un pub d’Horsham que nous suivons la rencontre. Et c’est assez dur à regarder, tellement c’est une boucherie, tellement les Anglais traverse notre défense comme dans du beurre. La déroute tourne a l’humiliation, nous noyons notre chagrin dans la bière, Poulette, lui, est déjà au whisky…

Pour effacer la déception il faut un wok préparée par notre hôte, et une petite soirée à tester les jeux de la wii fit, à me découvrir un talent caché pour le hula hup et le saut à ski (!??!), et à bien rigoler, surtout.

Lundi, 4 :30 am heure locale, Oliv’ et moi nous levons et Anso nous dépose à la gare. Je ne rate pas mon avion, j’atterris en terre iséroise et Easy Jet est à l’heure (si c’est possible… !).

Pour finir, les phrases cultes du weekend :

AnSo : « Tu vois en ski j’ai trop la classe, ch, ch, ch, ch (imitant le bruit des skis sur la neige) »

Oliv’ et Poulette : « Chute à l’arrière du peloton ! Chute ! »

Moi : « Et là le gendarme, il se met devant le rond point et il agite son petit drapeau jaune comme ça »

AnSo : « c’est un peu du crabouillage ça non ? »

Poulette, Oliv’ et moi : « AnSo tu fais N’IM-POR-TE-QUOI !!!! »

Merci AnSo pour l’accueil et le programme d’activités variées !!!!!!

Bien sûr je ne suis pas le seul, isolé, loin de chez lui et des siens. Je ne connais que trop cette situation. Alors pour ceux de mes amis qui vivent la même chose, je décroche mon téléphone.

Après avoir tournée en rond à la recherche d’une place dans le vieux Rouen (idée suicidaire, je sais), je me résous en maugréant à me garer au parking souterrain du vieux marché. Je retrouve non loin de là, une Christelle volubile et en pleine forme, riant à ses propres blagues, que malheureusement, je ne saisis pas toujours. Direction la foire St Romain, la fête foraine annuelle de Rouen. Je suis un peu surpris pas la faible fréquentation, mais bon c’est que certains manèges affichent des prix (15€ !!!), qui décourageraient les plus motivés. Nous nous promenons donc, au milieu des lumières criardes et des décibels de la musique des différentes attractions. Je craque pour une gaufre quand Christelle engloutit une barbe à papa. Après avoir fait le tour deux ou trois fois, Christelle me demande « bon tu veux faire une attraction ». Allez, pourquoi pas, puisqu’on est là. Nous reprenons notre marche à la recherche d’un manège qui nous plaise, et c’est à ce moment que les flics nous font signe d’évacuer. Avis de tempête sur la Normandie, le vent se lève déjà. Déception…

Pour se remonter le moral, rien de tel qu’une petite bière. C’est donc au Murphy’s que nous atterrissons. Une bière rousse pour la miss et une stout pour moi, nous dégustons nos bières à l’étage, quasiment uniquement entourés d’anglophones. L’espace d’un instant, on se demande si nous ne sommes pas au pays de Shakespeare. Après notre pinte, nous nous mettons en quête d’un resto. Christelle propose, ça évitera donc d’en chercher un pendant une heure comme la dernière fois.

Nous atterrissons aux « Brigades du Kitsch ». Je pousse la porte vitré et à l’intérieur, c’est à la mesure du nom du restaurant : musique année 80 (j’ai saoulé Christelle avec une des chansons de la playlist), collage à base de playmobile et autres jouets, tableau style bas-relief totalement indescriptible. Le menu ? écrit sur une grande ardoise. On y trouve vraiment de tout. Christelle et moi craquons pour l’œuf cocotte au foie gras, puis j’enchaîne sur un filet de daurade, tandis que Christelle tente l’assiette « les bronzés font du ski ». En dessert, fondant au chocolat pour moi, crème brûlée au chocolat pour la miss. Le serveur est si rapide qu’il est difficile de l’attraper pour obtenir l’addition. Mais nous ne sommes pas pressés, le repas a été agréable et nous sortons étonnement tard du restaurant. Nous n’avons pas vu l’heure passée. Comme quoi ça fait du bien de voir les potes de temps en temps.

Je quitte Rouen sous une pluie torrentielle, mais ça c’est une autre histoire…

Souvent le temps passe et on se perd de vue, souvent on oublie peu à peu les noms et les visages de ceux qui nous ont accompagnés des années durant. On pense que la perte de contact est une fatalité.

Et bien non. Parce que rien ne remplace toutes ces années, passées ensemble. Parce qu’on se connaît par chœur, parce qu’on fait toujours ces mêmes blagues qui nous font tant rire et que personne d’autre ne comprend.

Alors pour tout cela, il y a les weekends à la mer.

Pépette nous avait donc gentiment invités à Honfleur, dans la maison de ses parents, pour y passer un weekend « retrouvailles », à condition que je me charge de l’organisation. Après un mois de tractation autour de la date, nous trouvions enfin un accord (je sais ça fait très pourparlers de paix), et le weekend, malgré les défections inévitables de dernière minute, s’annonçait bien.

Après un petit tour de marché avec Pépette, (Pont l’Evêque, Pain, Raisin, Cidre…), nous accueillons les premiers participants. Un petit pastis pour commencer, puis colombo de porc au programme de ce déjeuner dans le jardin, sous un grand soleil. Phinou et Benjamin n’ont pas changé, nous partageons tous les quatre ce repas avec grand plaisir, Ben nous parlant de sa nouvelle vie lilloise, Phinou nous communiquant son enthousiasme après avoir décroché un taf sur Toulouse.

Dans l’après-midi, Angèle et son copain Maxime nous rejoignent. Deuxième apéro. Avant d’aller dîner sur le bassin du port d’Honfleur, comme de vrais touristes. Des moules, des frites, du cidre. Angèle met un peu la pression au serveur « vous êtes sûr que vous aller vous souvenir de tous les plats ?», l’ambiance est bonne et les vannes fusent. Nous rentrons « à la maison », pour un petit dessert, histoire de fêter dignement l’anniversaire d’Angèle. Anne-Laure nous offre des bières, tout droit importées de Belgique, nous testons Ben et moi le calva local. La soirée s’éternise jusqu’à 5h du matin, on a presque du mal à arrêter de parler, à enfin se décider à nous coucher.

Le lendemain, nous nous retrouvons autour d’un petit déj, toujours pris dans le jardin. Les sourires sont sur tous les visages. Angèle et Max nous quittent pour rejoindre un repas familial, Benjamin part déjeuner avec ses parents qu’il voit peu. Je reste avec Phinou et Pépette, et nous décidons d’aller faire un tour à Deauville. Parce qu’on le vaut bien.

Longue ballade sur la plage, on parle de tout et de rien, de kite surf ou d’immobilier, de souvenirs de vacances ou d’anecdotes hilarantes. Un panini sur la plage de Trouville, temps d’une petite pause après une longue marche, puis retour à Honfleur. Nous faisons nos sacs et c’est le retour vers Evreux, avant que chacun ne rejoigne sa petite vie.

Mais c’est promis, des weekends comme ça, on s’en refera…

Parfois les vacances durent et on finit par s’ennuyer. Je sais que ceux qui bossent vont hurler en lisant ça, eux qui aimeraient bien, justement, prendre quelques vacances. A cette pensée, associée à l’image de l’écrivaillon inactif abruti devant sa télé, je me dis qu’il est essentiel de réagir. Il ne me reste que deux weekends en Normandie, autant en profiter. Parfois, la vie est simple comme un coup de fil.

C’est une Christelle de bonne humeur et en plein supermarché (je vous laisse imaginer le fond sonore de la discussion), qui répond par l’affirmative à ma proposition : une ballade sur la Côte d’Albâtre, Etretat et ses falaises de craie. Christelle suggère aussi un concours de cerf-volant à Dieppe. Le programme est donc fait.

Je passe chercher Christelle à Rouen puis nous nous dirigeons vers Dieppe. Le trajet est l’occasion de se raconter les derniers événements, de prendre des nouvelles des amis ou connaissances communes. A Dieppe nous observons cette foule de cerf-volant, nous pique-niquons sur la plage (de galets, dédicace à Gwinome), et nous manquons de nous faire tuer par un propriétaire de cerf-volant qui, clairement, ne maîtrise pas vraiment son engin.

Après Dieppe, nous longeons la côte en direction d’Etretat, en passant par St Valery en Caux, Yport et nous achevons le périple par la montée de la falaise d’Etretat. La pluie qui nous avait épargnés jusque là fait son apparition. Les photos raconteront mieux que moi cette journée. Elles vous permettront de découvrir un joli petit coin de pays.

Après un retour par les bords de Seine, nous dînons à Rouen dans un petit resto indien fameux. Puis la fatigue saisit bien vite Christelle et je reprends la route pour rentrer chez moi, des images plein la tête, et plein l’appareil photo.

Andorre. Romain et moi testons le Mc Do du coin (Supreme Beef Burger) avant de faire la tournée des boutiques. Nous sommes au Pas de la Case, première localité après la frontière française, entourés de touristes rendus hystériques par le pris de l’alcool et du tabac. Le bled est comme un super marché géant, où il n’y aurait que ça à vendre. Des bouteilles de whisky de taille improbable (4,5L) côtoient des stands à la gloire de Marlboro. Dans la rue, même les vendeurs des bijouteries viennent racoler sur le trottoir, donnant quelques conseils d’achat sur les cigarettes tout en débitant le prix de leurs montres. Les promotions sont folles : 2 kilos de sucre offertes pour tout achat de 3L de whisky, une bouteille de vodka ou de Ricard offerte avec deux repas dans un restaurant, etc… Ca ne semble même pas réel. Seul le magasin G-Star sauve un peu ma journée.

Nous quittons le Pas de la Case pour le sommet proche. Après une petite montée, nous nous retrouvons à 2200 mètre d’altitude, dominant la vallée. La vue est superbe, le calme, l’air frais nous détendent après le stress d’une telle furie commerciale. Nous poussons la route jusqu’à Andorre-la-Vieille, qui n’a de vieille que le nom. Rien à visiter, ni bâtiment typique, ni église, ni musée. Uniquement des magasins. C’est tout juste si nous trouvons une terrasse pour prendre un verre.

Nous quittons donc Andorre sans regret, pour rejoindre la ville rose, avant mon retour en Normandie.

Toulouse, la ville rose. Je me retrouve, par hasard, place Wilson, là où mon père avait l’habitude de se détendre, des années plus tôt, lors de son passage dans la ville. Etrange la vie parfois, me dit-il au téléphone. Je me promène dans la ville, en attendant que Romain sorte de son boulot. Après une bière en terrasse, nous finissons la soirée dans un resto tex-mex. Je prends une Margarita à la framboise, pour me rappeler les grandes heures de la Dream Team et du Sausalitos. Le lendemain, je visite la ville, seul. Romain bosse. Le Capitole, les petites rues, la brique omniprésente, le canal du Midi : les photos parlerons d’elle-même.

Le vendredi il n’est plus temps pour nous de rester en place. Romain a pris un jour de congé et nous filons direction Carcassonne, pour visiter la cité médiévale. Entre une foule de touriste armée d’épée en plastique, nous nous frayons un chemin dans les rues tortueuses de la cité, pour finalement trouvé refuge à la terrasse ombragée d’un restaurant. Un peu de confit de canard et tout va mieux. Nous oublions même vite un des serveurs du restaurant pas très enclin à faire son travail. Même ses collègues le surnomment « Grincheux ». C’est dire s’il met de la bonne volonté. Après ce repas et la visite du château, nous décidons de rentrer, peut-être par les petites routes, à la recherche d’un village typique ou d’un château oublié. Mais sur le parking, la Golf de Romain fait des siennes et nous manquons ne pas repartir ; la faute à un démarreur récalcitrant. Après une quinzaine d’essai infructueux, le moteur prend enfin vie. Nous écourtons notre chemin du retour et rentrons directement à Toulouse.

Me voilà reparti sur la route, après une quinzaine passée au bord de la mer, à ne rien faire d’autre que prendre des photos et manger du homard. Le bonheur, c’est bien peu de chose.

Mais le sud-ouest m’attend. Après quelques heures de route, je parviens enfin à destination : Donzac, petit localité girondine où je suis accueilli par Camille, qui vient me chercher au milieu des vignes, pour m’emmener au buffet post-mariage de la fille de sa marraine, bref, de la famille. Un peu perdu au milieu de tous ces inconnus, je pique un chou à la crème ou deux, discute avec Camille, de l’expatriation en Allemagne, de ces heures glorieuses où nous ne nous soucions de rien. La fin de l’après-midi passe doucettement entre chaleur et orages.

Le lendemain, nous quittons le domaine de Cranne et les vignobles pour le bassin d’Arcachon. Nous y restons deux jours, le temps de passer une après-midi à la plage, de visiter le Cap Ferret et le Bassin d’Arcachon, d’apercevoir la non moins célèbre dune du Pilat. Le beau n’est pas de la partie mais finalement, ça ne fait rien, Camille compense par sa bonne humeur et moi, par mes râleries exagérées.

Finalement, quatre jours c’est bien court. L’accueil en terre bordelaise ne dément pas sa bonne réputation, et je profite de ce passage pour remplir mon coffre de vin. Camille reprend l’avion direction Brême, et moi je reprends la route toujours plus au sud, vers Toulouse.

En ce vendredi 8 août, le départ de la troisième étape du Figaro 2008 devait être donné dans la rade de Cherbourg, la plus grande rade artificielle du monde. Dès 10h je me promenais donc dans le village départ. J’en profitais pour faire le plein de vêtements chez Anapurna, qui avait une large gamme de produit soldé sur le départ. J’aurai probablement besoin de vêtement chaud dans les massifs isérois…

Mes courtes emplettes achevés, je m’asseyais au bord d’un quai, observant les marins répondant aux journalistes, discutant avec les membres de leurs Team, achevant les derniers préparatifs de leur bateau en vue de la plus longue étape de cette Solitaire du Figaro 2008, 825 miles entre Cherbourg et l’Aber Wrac’h dans le finistère, avec le contournement de l’Ile de Man, en mer d’Irlande. Deux étapes en une pour ainsi dire. En général, le Figaro faisait étape en Irlande avant de redescendre pour l’arrivée le plus souvent jugée dans un port breton. Mais cette année, les organisateurs ont transformé ces deux étapes en une seule.

L’angoisse se lit sur les visages des familles, particulièrement des femmes, trop heureuse de récupérer leurs mari quelques si courts jours, qu’elles étreignent comme si c’était pour la dernière fois, parce que la mer prend parfois les marins, et ces femmes ne le savent que trop bien. Alors elles profitent de ces hommes trop égoïstes pour rester à terre, qui vivent leur passion à fond, une passion exigeante, comme une maîtresse possessive, la course au large.

11h, les bateaux sont autorisés à quitter les pontons. Pourtant personne ne bouge, profitant des derniers instants à terre. Le départ officiel ne devant avoir lieu qu’à 14h, rien ne presse les concurrents de rejoindre la rade et d’abandonner prématurément les êtres qui leur sont chers.

Et puis c’est le coup de théâtre, une annonce officielle fait part d’un report de l’heure du départ. Le village départ reste dans l’expectative mais aucune information supplémentaire, aucune précision sur la cause de ce report n’est avancée. Je m’éclipse du village pour un déjeuner bien mérité.

Lorsque je reviens, le ciel s’est éclairci, la situation de la course aussi. Un système dépressionnaire centré sur les îles britanniques est la cause de condition dantesque sur la mer d’Irlande et l’Ile de Man. Les skippers sont convoqués pour une réunion à huit clos. Puis une conférence de presse est organisée.

Le trajet est raccourci et modifié : il passe de 825 à 575 miles nautiques ; les concurrents devront virer autour d’une bouée au nord-ouest de la Bretagne avant de piquer plein sud vers l’Aber Wrac’h. Le départ sera donné à 18h.

Les départs, c’est encore ce qu’il y a de plus beau. Rien que le bruit du vent, une foule de passionnés jumelles en main, et une quarantaine de voile qui essaient de s’extirper de la rade dans la meilleure position possible.

Je suis la côte dans ma voiture, cherchant les meilleurs spots pour prendre des photos, tant que les concurrents longent encore la côte. Après ces quelques miles en flotte regroupée, il y aura le difficile choix des options de navigation, et après plusieurs nuit sans sommeil, un seul vainqueur, et beaucoup de marin méritants.

Mon futur se poursuivant au milieu des montagnes, à Grenoble, il me faut bien chercher un appartement en territoire hostile ; quoique pas si hostile que ça. Sur place, il y a quand même Damien !!!

Je ne vous conterai pas ma recherche d’appartement, brève et fructueuse, je vous communiquerai plus tard l’adresse où je vous accueillerai les bras ouverts tant que vous venez les bras chargés. Mais il y a une place pour tout le monde !

Trop fatigué pour faire l’aller-retour dans la journée, Dam’s m’accueille donc gracieusement au sein de sa coloc. Une de ses coloc est même bretonne, quelques gramme d’iode dans ce monde de montagne…

Trop fatigué, mais pas assez pour ne pas fêter mon futur emménagement grenoblois… Nous allons donc « bien nous faire caler le bide », comme le dit Damien, à un restaurant qui s’appelle « la Panse ». Tout un programme. Damien choisi le boudin noir, moi l’andouillette (comment ça le régime ???), et le serveur, devant notre hésitation entre la marquise au chocolat et le bavarois se contente… de nous apporter les deux !!! 23€ le vin compris, pour entrée plat dessert double, c’est quand même pas cher, surtout que le service est au niveau de la bouffe. Une adresse à retenir pour ceux qui feraient un détour en terre iséroise.

Ensuite la soirée continue dans un pub, où je déguste une pinte de Kilkenny tout en déblatérant à tort et à travers (oui comme d’habitude). Ca fait quand même bien plaisir de voir Damien. Après une course poursuite avec le tram nous rentrons finalement, boire une bière ou deux dans la cuisine en attendant que le salon se libère et que je puisse dormir. Au moment d’aller nous coucher, une des coloc de Damien décide de me raconter sa vie difficile de « fille qui bosse pas et qui ne sait pas ce qu’elle va faire, tu vois, parce que c’est trop dur la vie, quand même, et blablabla ». Le tout en triturant maladivement mes lunettes. « Possessive et égocentrique » dirait mon psy… (Dédicace à Phinou la grande clinicienne de la psychologie de la vie de la mort qui déchire)

Enfin, c’est le dodo, après une journée de marche et de visite, conclu en beauté, il faut bien le dire.

Merci Damien de m’avoir permis de squatter.

Vendredi, soutenance passée, ma scolarité s’achevait donc définitivement (ou presque). Les vacances (déjà entamées) pouvaient réellement commencer ! Quoi de mieux qu’un petit weekend en Ardèche, gracieusement hébergés par Chris, pour commencer fêter notre nouveau statut d’ingénieur ?

Le trajet de l’aller est un calvaire, puisque nous sommes englués dans les bouchons. Mais après de trop longues heures dans la voiture, et un énervement plus que notable de ma part, nous arrivons au but, Chris, Seb, Etienne et moi. Quatre potes de Chris, membres du « Croix-Rousse Crew » : Laetitia, Régis, Adrien et Pauline. Apéro et plat de pâtes à 5h du mat’ (merci Seb), le weekend commence bien. J’ai déjà oublié les bouchons.

Le lendemain, les participants se réveillent petit à petit, nous profitons de la piscine avant que l’orage ne nous poussent à rentrer. Nous nous consolons autour d’une partie de cartes. La motivation pour les courses est tardive mais le frigo fini par se remplir. Le déjeuner est pris à 19h, premier repas depuis le croissant du matin (12h30). Et oui en vacances, on n’a pas d’horaires !

Encore quatre participants arrivent en début de soirée : Calliste, Angélique, Perrine et Marc. Nous sommes enfin au complet (12), pour un barbeuc, et un apéro bien mérité. Seb s’occupe du Ricard, des olives et des glaçons, Régis gère le feu et la soirée passe tranquillement. Après un jeu du paquet, un biskit de folie descend les participants les uns après les autres (Laetitia triple merlu, Seb double gros poulet… du jamais vu…). Nous nous couchons bien tard, et chacun s’endort aussitôt.

Dimanche, crêpes au petit dej’ et piscine. Adrien, malade, reste couché. Pour le reste il y a les quelques photos. Le soleil tape dur, avant un nouvel orage en toute fin d’aprem. Laetitia, Adrien, Etienne et moi quittons l’Ardèche en début de soirée, laissant les autres finir ce weekend en beauté !

Merci Chris pour l’accueil toujours super, merci au CRC (Croix Rousse Crew) pour l’ambiance !

J’étais rentré au pays. Le train habituel m’avait doucement reconduit à Evreux, m’arrachant à la chaude torpeur lyonnaise. J’avais besoin d’un événement fondateur pour débuter mes vacances. Quoi de mieux qu’un petit tour au festival rock d’Evreux, pour sa 25^e édition. Et oui déjà 25 ans pour ce petit festival qui monte.

Un détour chez les parents d’Aline pour récupérer ma place, puis je repars aussi vite pour chercher Christelle à la gare. Après un petit verre en terrasse, la remise officielle du maillot de M.J. (his Airness !!!!, Merci Christelle), nous nous dirigeons vers le site du festival. Aline et Coralie ne nous rejoindrons que plus tard, fatigué par la journée festivalière de la vieille. Moi je veux absolument voir la Maison Tellier qui entame cette journée. Et je ne serais pas déçu !

Le soleil joue au chat et à la souris avec les nuages mais fini par s’imposer. Je commence à rougir et Christelle dégaine la crème solaire. Après les locaux de la Maison Tellier, nous suivons avec intérêt la performance de Wendy Mc Neil, une chanteuse canadienne à la voix envoûtante, puis Get Well Soon, un groupe allemand aux sonorités proches de Radiohead et de Muse. C’est l’heure du kebab de 4h. Puis, rassasié, c’est le moment de se défouler sur Hush Puppies, un groupe qui envoie du lourd, dans le genre rock’n’roll garage sauce britannique (même s’ils sont de Perpignan).

Après avoir retrouvé Mathieu, un pote de lycée, Aline et Coralie nous rejoignent et nous nous approchons pour le concert de Camille, improbable dans son rideau orange et dans ses chansons peu musicale. Elle fait le show sur scène, mais la musique ne me plaît pas. Christelle et moi quittons les autres momentanément pour être aux premières loges sur l’autre scène, car les Belges de Girls in Hawaï ne vont pas tarder à commencer leur concert. Un seul mot : ENORME. Ca nous change quand même de Camille.

Nous enchaînons avec The Dø, un peu décevant sur leur début, ils se rattrapent bien sur la fin de leur prestation, et après une petite tartiflette, nous finissons par retrouver les autres, pour le concert de Gossip, un peu gâché par un excès de slammeurs.

La soirée s’achève sur I’m from Barcelona, un groupe de 25 musiciens. Mais plutôt que de tout vous décrire, allez donc voir les quelques photos !

L’été n’étant pas au rendez-vous, j’essaie tant bien que mal de me rapprocher du soleil. Comme mon compte en banque ne me permet pas encore de m’envoler pour les $eychelle$, je me contente d’exploiter mes potes. Direction donc le Bordelais, pour quatre jours, histoire de me ravitailler en bon vin et de profiter, j’espère du soleil.

C’était il y a quelques jours, et comme vous le savez, excepté le bassin méditerranéen, il ne fait beau nulle part, même pas au milieu des vignes et des côteaux. Après une descente de l’A10 à pleine vitesse, entrecoupées par des stations services aseptisées, des averses sporadiques et des gorgées de Coca Cola BlaK, j’arrive finalement à Donzac, minuscule localité de Gironde, chez Camille, qui m’accueille depuis la prépa bien volontiers tous les étés. Le soleil brille mais l’éclaircie est de courte durée.

Je retrouve une ambiance familiale et bon enfant qui m’est coutumière. Je profite donc de la cuisine du sud-ouest, de l’abondance d’un délicieux raisin, du vin à tout les repas, manque simplement le soleil. Camille, elle, profite de moi pour m’entraîner dans des parties de cartes familiale où je fais ce que je peux : tout le monde vous le diras, je suis un joueur de belote inexpérimenté et imprévisible ; en gros je suis nul. Mais si le soleil n’ose pas poindre à travers les nuages, le génie des cartes est avec moi, et ma partenaire plutôt efficace. Trois soirs, trois victoires. Camille peut bien se plaindre de son manque de jeu, une victoire est une victoire !

La pluie nous chassant sans relâche, nous privilégions donc les activités indoor : karting, billard et bowling. Malgré la pluie, nous nous amusons donc bien (en plus c’est mon baptême de karting). Une éclaircie nous permet tout de même d’aller faire le tour des châteaux des côtes de Graves, dont certains à l’architecture remarquable.

Il y a aussi les matchs de l’équipe de France toujours aussi moyens, le résumé d’une saison entière de Desperate Housewives par Camille, les Sketches de Gad Elmaleh, les sourires de Brieuc le petit dernier de la famille, Vincent qui veut me convertir aux tisanes comme un dealer à l’héroïne, la twingo rouge de Stéphanie, le coup de main au chai, les bouteilles de vin gratos, et toujours ce ciel gris…

Le retour est toujours un peu triste. Je quitte l’A10 engluée dans un trafic de vacanciers pressés de retrouver la grisaille quotidienne. Je rejoins Saumur et l’autoroute du Mans par les nationales, je gagne du temps, j’évite l’ambiance clinique des stations services de l’autoroute, j’écoute le dernier tube de 50 cent & Justin Timberlake sur mon vieil autoradio sans âge. La pluie me rattrape à Alençon, malgré tous mes efforts pour rouler vite. La fin du trajet est la même, une nuit sans lune, des lignes droites avalées aussi vite que tombe la nuit sur la campagne, et enfin le bruit des pneus dans la cour gravillonnée de la maison familiale.