Tu remplis un dossier d’inscription en juin, qui a pour but, comme son nom l’indique, de t’inscrire dans le master où on a bien voulu t’accepter. Tu as d’ailleurs déjà rempli un pré dossier partiel à ton école d’ingénieur, qui au lieu de transmettre simplement le dossier à la fac, te demande de tout recommencer. Passe encore. Ensuite tu arrives sur le campus avec la nostalgie de ton année en entreprise et la démotivation de revoir un des campus les plus moches de France (ok ils sont en train de mettre des nouvelles hottes dans mon futur labo, alors je ne devrais pas me plaindre). Et puis là tu croises une pote qui te dis (heureusement que tu la croises, merci Céline !), qu’il faut s’inscrire à la fac. Mais attends le dossier qu’on a envoyé ils en ont fait quoi ?

Tu t’enfonces dans un des interminables couloirs de la fac, tu te bats avec le secrétariat des études pour avoir une simple attestation de scolarité (ils sont débordés paraît-il, pas mieux qu’à la fac. Je rappelle quand même que c’est le meilleur secrétariat des études qu’on puisse avoir, celui qui imprime la solution au dos de l’énoncé du partiel… ça ne vous rappelle rien ??)

Finalement retour à la fac, on s’y met à quatre pour comprendre ce formulaire de merde, même avec la notice (de 15 pages pour un simple formulaire de 4 pages…), je n’y comprends rien. Laurent essaie quand même d’expliquer aux deux étudiantes libanaises les différents trucs à remplir… je comprends la galère pour les étudiants étrangers. Enfin finalement l’enregistrement est fait sur ordinateur, donc tu remplis un formulaire pour qu’on te pose les questions en direct après. Finalement on te donne le certificat de scolarité de la fac, le précieux sésame.

Je reconnais que le personnel sur place est coopératif et aimable (c’est assez rare pour être souligné…), que je forcis probablement le trait, mais que voulez-vous les formalités administratives ça m’a toujours gonflé.

Demain premier cours, au moins je ne viendrais pas sur le campus pour rien… 

Demain, c’est la St Valentin. Le titre n’a quasiment rien à voir, mais je ne vais pas vous parler de jazz pendant des heures.

Il y a quelques années, même date. Le temps est doux pour un mois de février, je suis devant le fleuriste. Je sais déjà ce que je vais acheter : des roses blanches. C’est symbole de pureté, je regrette un peu de les avoir offertes à la plus belle salope que je n’ai jamais connue. Mais bon j’aime bien ne pas acheter de roses rouges, allez comprendre. Je suis là avec mon bouquet en main. Elles sont belles ces roses, j’imagine déjà son visage quand elle me verra débarquer sur le pas de sa porte, avec ma tête d’idiot amoureux transi, et mes roses. J’indique leur chemin à un couple, qui cherche déjà le restaurant qu’il a du réserver. L’homme me souhaite une « bonne soirée » avec un sourire tout à fait entendu. Je lui rends un peu le même sourire : « vous aussi ».

Tout avait bien commencé. Bien sûr tout fini mal. C’est couru d’avance. Après avoir tapé le digicode, je monte les quatre étages en silence. Je sonne à sa porte, elle n’est pas là. Je dépose alors mes fleurs sur le pas de sa porte. A ce moment sa voisine de palier sort de chez elle, et je m’enfuis en courant dans l’escalier, comme une bête traquée, comme un voleur pris sur le fait.

Je n’ai jamais eu de merci pour ces roses. Je suis reparti dans la nuit de février.

Alors vous comprenez bien que pour moi, la St Valentin, ça ne me rappelle que mon appartement vide et ces fleurs orphelines sur un palier.

(Si tu lis ça, j’espère que tu te reconnaitras.)

J’ai retrouvé Paris. L’odeur du RER, toujours aussi immonde, insupportable. C’est pareil dans le métro. Rien n’a changé en six mois. Ici les filles sont plus belles qu’ailleurs. Métissées, bien habillées, classes, jamais vulgaires. Je les regarde dans le métro, leurs yeux perdues dans le vide, leur main bien agrippée à leur sac. J’avais oublié que les filles étaient si belles à Paris. Le métro s’arrête. J’émerge des profondeurs du sol pour arriver à la surface. Un frisson me parcours le dos quand je sors devant la gare St Lazare. Je suis de retour.

Les quais, ce train régional miteux, remplis à ras bord par le surbooking de la SNCF ; vendre plus de places qu’il n’y en a en réalité. Les voyageurs qui avaient réservé en voiture 18 cherchent encore leur place : il n’y avait que 17 wagons. Pour moi la fin de mon trajet se finit invariablement de la même façon en cette période de fête, 55 minutes de voyage debout entre deux wagons, et ce connard de contrôleur qui veut traverser la rame, pour voir s’il ne reste pas de place. Je me demande pourquoi je paie encore mes billets de train…

Dans ce train j’y ai retrouvé deux inconnus, de ces rencontres qu’on ne peut faire que dans le train, dans des conditions précaire de voyage. Ensemble dans la même galère : trouver une place pour ses bagages, essayer de s’asseoir par terre, quelque part, n’importe où. Et puis il me pose une question, qu’elle accompagne d’un sourire malicieux : « vous n’auriez pas un tire-bouchon ? » Ma réponse est négative et désolée. Je n’aurais pas refusé d’arroser cet énième voyage debout par un peu de vin blanc. Ils se consolent tous les deux avec des prunelles à l’eau de vie, qu’ils me proposent de partager. Le tutoiement terrasse vite le vouvoiement, on se raconte nos vie, on rigole, on fait des blagues idiotes et pourtant drôles. A Evreux, je descends du train. Je m’arrête pour les regarder avant de perdre le quai de vue, ils sont descendus pour se fumer une petite blonde. En me voyant me retourner, ils me font de grands gestes, comme s’ils saluaient un vieil ami croisé par hasard. C’est presque ça finalement.

Retour à la maison, cette odeur de café italien qui flotte dans l’air, le feu dans la cheminée, la pluie fine dehors. Le chat des voisins qui miaule à notre porte, l’odeur de la cuisine, le parfum du repas qui mijote, au coin de la cuisinière. Je bois le premier café des vacances, comme pour m’imprégner de cette ambiance que j’ai quittée il y a six mois.

Je reprends la voiture de mon père pour aller voir mes potes. Ces départementales que je connais comme ma poche, l’aiguille du compteur à 170 et toujours cette pluie fine qui m’accompagne partout.

La suite n’est qu’une longue série de soirée et de dîner en tout genre, avant qu’un avion de la Lufthansa ne m’arrache cruellement à ce pays. Mais j’ai retrouvé un peu de moi-même pendant ces dix jours, et beaucoup de mes amis aussi.

Vendredi. L’avion quitte le sol allemand. Je suis le nez collé à la fenêtre comme un gamin. Six ans que je n’ai pas pris l’avion. Six ans bien remplis .Mais je ne vais pas faire les comptes ce soir. Je vous dis juste que je remets les choses à zéro.

Ce même vendredi, je sens le contact du train d’atterrissage sur le tarmac de la piste. Lyon. Retour sur mes deux dernières années. Pas de retour à la maison, je suis en France mais loin de mes terres natales…

Je suis logé chez Nelly. Nelly qui m’a chouchouté tout le week-end, avec de très bons repas, samedi midi notamment. Très bonne ambiance chez elle ce week-end, je vais donc chercher les croissants samedi matin, pour elle et son copain, parce que quand on est reçu comme ça, on a envie de soigner ses hôtes. Merci donc à eux deux de m’avoir dépanné ce week-end. Ca fait plaisir de les voir.

Vendredi soir, j’ai mon costume chéri infroissable et ma chemise Cardin bleue, qui m’ont accompagné dans de nombreuses soirées, depuis six ans justement… Le casino offre un décor superbe à ce gala, je récupère mon invitation et je rentre dans la salle. Je croise des têtes connues, serre quelques mains. Je parle beaucoup avec ceux que je n’ai pas vus depuis longtemps. J’ai du mal à me mettre dans l’ambiance, la tequila n’y faisant rien. Lauriane et Mathieu me sauve la soirée, ainsi que la sœur de Lauriane, Eline. Je croise Anne-Lise et les Allemands, et aussi les ex-stagiaires munichois…On reparle du bon temps et de l’Oktoberfest, de la vie à Munich et du manque de neige cette année.

Un détour sur la piste avec Lauriane, rapide, un tout aussi rapide avec Eline. Quelques photos avec elles, Mathieu, Sabine aussi. La soirée est déjà finie. Passée trop vite, à peine eu le temps de parler à Camille et Elise qui organisaient. Juste le temps d’une coupe de champagne et d’un peu de détente. Dans la navette du retour ça sent l’éthanol mais on se marre bien. Eline fait chier le monde mais on rigole. PH balance des conneries comme à son habitude.

4h du matin, je rentre à pied. Lauriane me demande si ça va aller. Je lui réponds que je suis de retour au niveau zéro, après des hauts et des bas… La nuit de novembre est étrangement chaude et accompagne avec douceur mes pas. Un peu plus légers ce soir.

J’ai peu parlé de mes colocataires depuis le début de ce blog… Les pauvres qui subissent mes sautes d’humeur, pas toujours justifiées en plus.

Die Marion

Marion , Haute Savoyarde de son état, fan de fromage en général et de reblochon en particuliers. Elle vous expliquera d’entrée que, je cite, « la différence entre la Savoie et la Haute-Savoie, c’est un peu comme entre la couture et la haute-couture. » Vous aurez beau lui dire qu’on dit « la fondue savoyarde » et pas « la fondue haute savoyarde », elle n’en démordra pas…

Mais Marion n’a pas pour autant l’esprit fermé, et communique quand même avec le Savoyard moyen (son copain est de Savoie). Voilà donc les deux réconciliés. Marion, donc, qui habite Chamonix, a les yeux qui brille a chaque fois qu’elle voit un flocon de neige. Elle aime le ski et le pauvre fan de foot que je suis n’a qu’à bien se tenir…Elle écume donc Munich à la recherche d’une nouvelle veste de ski Burton, histoire de faire un malheur sur les pistes.

Autre dépendance de Marion, elle est nesquikomane, c’est-à-dire que son monde s’écroule lorsque le paquet est vide, la sensation de manque se fait vite ressentir et tu as pas intérêt à faire une blague là-dessus au petit-dej’, non non non, on ne plaisante pas avec le Nesquik…

Alors me direz-vous, pourquoi supporter une telle fille dans son appart ? Pour plusieurs raisons : d’abord, Marion est une pétasse (les initié(e)s comprendront) et ça, ça compte ; ensuite Marion a une descente qui ferait envie à plus d’un cowboy (et vu la quantité d’éthanol ingurgité à Munich, c’est un atout). En plus avec Marion, rien n’est grave, tu peux faire des conneries, tu peux faire brûler les oignons, ça passe…La haute savoyarde est donc assez conciliante.

Marion c’est aussi des coups de motiv’ impressionnants, ou elle se met à faire des gratins d’aubergines sans raison particulière, à sauter partout dans l’appart’, le tout en rythme avec une compilation des meilleures chansons paillardes. L’ensemble est ponctué de « trop bien !!! » joyeux et peu contrôlés.

Je finirais par citer une phrase mythique, une de ces soirées où on finit en boîte on ne sait pas trop comment…

« Bon, on va les virer les deux pouffiasses sur le podium ?!» Et en effet, elles n’y sont pas restées longtemps…

Der Christophe

Christophe, lui, est Lyonnais pure souche. En fait il est plus que Lyonnais, il est Croix-Roussien (pour ceux qui ne connaissent pas Lyon, c’est l’une des deux collines de la ville). Bien que né sur une colline, Christophe aime la montagne, et le ski. En bon Lyonnais, il aime aussi le foot, donc pas de jaloux.

Le Croix-Roussien est une espèce rare qui fait la fête entre congénères (« je vais faire la fête avec mes potes de la Croix-Rousse »). Parmi eux, Christophe mène une vie parfaitement organisée, même à l’étranger. Le point névralgique de toute cette organisation étant le lit, où Christophe passe le plus clair de son temps ; tout y est à portée de main et ne nécessite aucun déplacement. De sa propre bouche, il vous dira qu’il est partisan du moindre effort, et que cela lui va très bien. Christophe paresseux me direz-vous ? Et bien non, il est présent dans toutes les phases pénibles de la vie communautaire : l’épluchage de pommes de terre pré-tartiflette, le vidage de lave vaisselle, ou les (très longues) courses au V-Markt (le supermarché germanique).

Si Christophe fait la sieste, c’est pour mieux être en forme la nuit tombée, car le Croix-Roussien moyen est un animal nocturne, qui fréquente les petits parcs, les bars, les boîtes. Jamais de baisse de motivation chez Christophe, une fois le soleil couché…Sa potion magique est le Vodka-Redbull, « ça passe bien »dit-il, qui peut le tenir éveillé jusqu’au petit matin, et au premier S-Bahn à la sortie de la Kult Fabrik. De toute façon, la vodka, il boit ça « comme du petit lait », tant que vous ne lui donner pas de rhum à boire, tout va bien…

De plus, Christophe est calme, et il n’y a que le service après-vente d’Orange qui puisse le mettre dans des états d’énervements importants. Mais si vous ne lui refusez pas une résiliation de contrat, normalement, il ne s’énerve pas contre vous.

J’allais oublier le plus important ! Les blagues de Christophe, toujours racontées sur le ton le plus sérieux du monde, le visage impassible… il serait foutu de vous faire croire n’importe quoi : qu’il est un pro de la salsa, que demain tu présentes ton projet devant toute la promo, avec un power point, au lieu de la réunion informelle de 10 minutes avec deux profs…et encore, les exemples ne me viennent pas en tête. Ca c’est en plus des petites allusions qu’il me sort au boulot sur telle ou telle fille, rien que pour me faire chier (souvent le vendredi c’est festival !). Mais quand on voit une blonde tomber dans le panneau de ses petites plaisanteries…on se délecte.

Le plus étonnant dans tout ça, c’est peut-être qu’ils arrivent à supporter le petit nerveux surcaféiné qui vit avec eux…

Nous revenons du Kebab avec Christophe. Nous marchons en silence car nous mangeons et la matinée a été fatigante. Marion est restée à la boîte pour finir une décantation récalcitrante. Les nuages font peu à peu place au soleil, juste à temps pour la pause déjeuner. Une fois notre repas fini (expédié serait plus juste), nous sommes sur le ponton, face au lac, le « Starnberger See », où nous sommes baignés à de nombreuses reprises au mois de juillet. Mais le mois d’août se révèle mois beau que ne l’a été juillet, et nous profitons simplement d’une brève éclaircie, au milieu d’une semaine de pluie. C’était trop beau pour durer, c’est l’Allemagne ici, pas les Seychelles.

Le ponton est désert, pas de baigneurs, le temps médiocre les a sûrement découragés. Alors chacun se cale comme il peut, je mets mon sac sous ma tête, en guise d’oreiller. Christophe semble déjà assoupi. La sieste, c’est un truc d’habitué. Christophe est un pro, il en a fait un mode de vie. Ca lui permet de rattraper le temps de sommeil perdu à cause de nos horaires de boulot assez matinales.

Personnellement, je ne suis pas un amateur de sieste, je regarde souvent le paysage, les gens, pendant que Christophe somnole et que Marion finit sa salade (j’y reviendrai plus tard). Mais là, je suis tellement crevé, que ce petit somme est quasi inespéré. Le soleil me chauffe le visage, moi qui n’aie pas besoin de ça, vu mon état de fatigue. Et puis je rêve un peu, je repense à la France, aux personnes que j’ai laissées là-bas, à celles aussi à qui je ne manque pas ; et elles sont nombreuse, croyez-moi. La mer me manque surtout (les pétasses du 44 et autres habitant de la façade ouest de la France me comprennent certainement. J’essaie de ne penser à rien mais je n’y arrive pas. Pourtant, les bruits autour de moi se font plus distants, plus ténus. Mon corps se détend légèrement. Je sens toujours le soleil sur ma peau, mais je perds toute notion du temps, je ne sais pas depuis combien de temps je me trouve allongé ici dans cet état de semi conscience.

Je me relève. Christophe, un peu plus loin vers le bout du ponton, dort toujours ; en véritable professionnel, il possède toujours le bon timing pour se réveiller. Je reste là, au bord de cette mer qui n’en n’est pas une, puisque je vois l’autre rive. Christophe se réveille. « Bon, on y va ? » Le signal du départ efface d’un coup de ma tête toutes ses pensées, je me dis qu’il reste encore quatre heures de taf à faire. Nous remontons à la boîte, retrouvons Marion assise seul sur un banc, isolée pour cause d’overdose d’Allemand.

Nous rentrons tous les trois, espérant qu’un café nous remette d’aplomb pour le reste de la journée…

Cette semaine s’achève paresseusement dans la chaleur de ce mois de juillet. Les deux derniers jours ont été particulièrement pénibles, car nous avions peu de travail à faire. Il n’existe rien de pire que d’errer dans un labo, en cherchant quelque chose à faire, n’importe quoi, peu importe que cela soit intéressant ou pas, répétitif, ça vos toujours mieux que de tourner en rond et de se boire des cafés pour passer le temps. Personne ne peut tenir longtemps une telle dose d’oisiveté. On se met au ralenti, on se bat avec les autres pour faire le peu de travail qui reste à faire, on met un temps fou pour faire les choses, sachant qu’on aura rien d’autre à faire derrière. On scrute le moins possible le cadran de l’horloge, parce qu’on sait qu’on trouvera la cadence des aiguilles bien trop lente.

La journée s’achève enfin, Marion et Christophe étaient aussi désoeuvrés que moi aujourd’hui. Christophe en a profité pour aller chez le dentiste, mais sa courte absence ce matin ne nous a même pas permis de travailler plus. Qu’on se partage rien à trois ou à quatre, c’est pareil.

Nous avons tous les trois hâte de rentrer à l’appart. J’ai demandé à Christophe de couper la radio, qui passe en boucle la même chose chaque jour de la semaine. La route est libre, Christophe accélère et pousse un peu l’espace. La sensation de vitesse est pourtant légère, malgré la vitesse bien réelle. Mais c’est apaisant, la route défile et je ne pose pas de question, je regarde juste l’asphalte dérouler sous les pneus et le paysage défiler devant mes yeux. Marion baille et n’a qu’une envie, rentrer. Les horaires de travail on changé définitivement cette semaine, nous commençons une heure plus tôt et la fatigue s’est accumulée. Les yeux de Marion sont cernés, Christophe ne dirait sûrement pas non à une petite sieste.

Ce soir, le silence règne dans l’appartement. La fatigue et la moiteur ont fini d’achever les troupes. On se demande sans conviction ce que l’on fait ce soir, je ne sais même pas s’il y a de quoi faire un repas dans le frigo. Samedi soir, l’anniversaire de notre patron s’annonce plus qu’arrosé…

Mais lorsqu’il s’agit de faire la fête… il n’y a plus de fatigue.

Chaque matin c’est pareil, ouvrir les yeux en se demandant pourquoi le soleil brille si fort, se lever difficilement, parce qu’on a mal dormi, dans la chaleur moite des nuits d’été, se traîner jusqu’à la salle de bain, en espérant que la douche soit un remède contre la fatigue. Chaque matin c’est pareil, je prends le même petit déjeuner, je regarde mes Frosties flotter dans mon lait, en attendant que le pain grille. Mon expatriation allemande me prive désormais de mes luxueux petit déjeuner avec pains au chocolat et croissants. Nous déjeunons en silence avec mes colocataires, parce qu’aucune parole n’y peut rien, le matin se suffit à lui-même, on se contente d’un bonjour murmuré, d’une question esquissé entre deux tartines, pour savoir si on est le seul a avoir eu un sommeil agité….

Ensuite il y a le métro, sa régularité de métronome, nous prenons celui de 8h10, chaque matin.

Christophe essaie de dormir, bercé par le balancement de la rame. Marion est plongée dans ses pensées, et moi je regarde les gens, je regarde ces gens, pressés, endormis ou perdus, je me demande où ils vont et pourquoi ils courent.

Les portes de la rame s’ouvrent, c’est à notre tour de nous presser, traverser la gare de Munich, prendre le train de 8h32, ce bon vieux train, inconfortable et bruyant qui nous conduit jusqu’au boulot. On y croise déjà ses collèges, avec qui on échange un rapide salut. Chacun s’aménage une place pour pouvoir dormir, Christophe met ses écouteurs, Marion et moi sortons un livre.

A l’arrivée, il y a le soleil de juillet, celui qui vous fait regretter de devoir bosser ; alors on traîne des pieds, on fait durer les quelques mètres qui nous séparent de la boîte.

Il est déjà tard ce soir ; vous savez ce que j’ai à faire demain matin, comme chaque matin…

On a tous une certaine image des slaves : Russes, Ukrainien, Polonais ou autres. Une image principalement véhiculée par les films que nous voyons. On les imagine en mafieux sans scrupule, ou en hommes de main brutaux et froids, exécutant sans ciller les ordres d’un boss lavant l’argent sale à tour de bras. On les imagine glaciaux, parlement lentement avant d’appuyer sur la gâchette.

Il y a un Ukrainien qui travaille dans le labo où je suis en stage. Ca permet de faire tomber les clichés. Bien sûr il parle lentement, d’une voix grave et caverneuse. Si lentement que c’est facile pour moi et mon pauvre niveau d’allemand, de comprendre ce qu’il dit, malgré le fort accent qui teinte ses mots. Il s’appelle Gary, possède un doctorat de chimie et semble être très respecté dans la boîte, dont il est le doyen. C’est pourtant difficile de lui donner un âge. Ses traits semblent intemporels. Le patron parle de lui avec admiration, tout comme les autres docteur, doctorant ou stagiaires. On lui laisse carte blanche et il travaille au rythme qui lui convient. Il parle peu et aime le calme, continuant de travailler quand les autres partent déjeuner, prenant sa pause vers 15h, seul, dans la cuisine, déjeunant rituellement d’un peu de saucisson et de pain, avec un simple café. Gary ne s’éloigne de sa hotte que pour aller fumer une cigarette. Ses mains sont magiques, il connaît tous les trucs pour ouvrir les flacons récalcitrants, pour avoir un produit plus pur que la moyenne ou pour faire marcher une réaction impossible. Il reste au labo souvent une heure plus tard que tout le monde, dans le silence d’une fin de journée, perturbé par aucun autre bruit que ceux des appareils qui tournent. Malgré qu’il soit peu loquace, Gary nous souhaite toujours une bonne soirée lorsque nous l’abandonnons à ses réactions, ou nous demande parfois, lorsque nous nous éternisons le midi à cause d’une filtration récalcitrante, pourquoi nous n’allons pas mangé. Il a cette sorte de bienveillance, de côté paternel qui plaît à tous et qui le rende sympathique, en particulier auprès des stagiaires. Gary a ses petites manies, porte le tablier plutôt que la blouse, et semble être le magicien du labo. On ne sait pas grand-chose de lui, mais il a cette image particulière, de ces gens atypiques qu’on oublie pas.